ça dépote

Elle est furax mais ça se voit pas tout de suite. C'est le silence dans la pièce. Les mots sortent de sa bouche comme des aiguilles empoisonnées. Une par une, lettre après lettre, on les reçoit de plein fouet sans rien dire. Normal, c'est nous qui les lui avons donné, ces aiguilles. Une par une. Avec le sourire. Là c'est plus possible. Ses yeux sont rouges mais secs. Elle vomit des paroles justes. Pas seulement la lèvre inférieure mais c'est tout le bas du visage qui tremble de colère. C'est une bombe à retardement dans sa tête. La bombe du dégoût, du mépris, de l'injure. Une flèche dans la tête, une autre dans le coeur, une autre dans les yeux... Elle nous insulte des yeux et de son silence, qu'elle soutient à bout de bras. Elle nous le jette à la gueule avec une force considérable. Il nous dit qu'elle ne nous dira jamais combien elle souffre.

Qui peut savoir ce que ça fait d'avoir l'impression de se donner au vide?

Qui peut savoir ce que ça fait d'être gobée, avant même d'être goûtée et mâchée, par une bouche invisible à laquelle on s'offre?

Qui peut savoir combien il faut de force pour ne pas exploser quand la bombe vient de péter en-dedans?

Pardon.